Journal de bord - 08/12/22

Je ne rebondis plus. Comme une balle molle, un pneu qui roule sur les jantes.

Mon corps s'est exprimé. Il s'est levé, du fond de la salle, tel un témoin oublié. Et il a crié, à s'époumoner.

Il s'est réveillé, dans la douleur.

Lumbago. Mal de dos. Le verdict est tombé. Et avec lui, l'immobilité, le mouvement condamné.

Ce qui pédalait, moulinait, s'est arrêté. Brutalement, sans ménagement.

L'ultime soubresaut, le dernier sursaut.

Le terminus. Une gare sans nom. Panneaux corrodés.

Signes brouillés, repères effacés.

Le dense qui reprend les rennes. L'intense qui se stigmatise, se somatise.

Le corps... celui qui croule, celui qui coule ; l'oublié de l'âme. L'ami détestable.

Celui qui pèse. Le lest d'une montgolfière céleste. Le poids des non-dits, qui ne dit mot mais s'alourdit.

Et donc il s'écrie... ce lourdeau flapi. Colosse endormi.

Chair / peau / muscles ; petites et grandes parties.

Il décrie : la torpeur, l'ennui.

Les peurs, les poings frustrés, les fins qu'on a meurtries.

Il conte le mépris, l'effacement, le néant qu'on impose comme un médicament.

L'abandon lâche, tel un pléonasme douloureusement expectoré.

Il s'exprime en couinant, sur un tas de membres endoloris.

Chouinant l'absurde, mimant l'arrêt.

Je dois l'entendre, je le sais.

Redescendre, me reprendre... me surprendre. Le panser, le bercer.

L'ébrouer, le secouer, l'endiabler. Ce corniaud mal-aimé.